Was Ihr da anhabt, ist so etwas wie eine offene Wunde... jedenfalls in Sachen Mode.

So viele unerwünschte Personen, mit denen ich klarkommen muss. Neinsager. Idioten. Kritiker. Mein Scharfrichter hat drei Tage lang nicht geschlafen!

Stört mein Arcanaeum, und ich werde Euch von wütenden Atronachen in Stücke reißen lassen.

Ein Prost auf die Jugend, auf unsere Zeit,
denn Kämpfe sind bald schon Vergangenheit.
Sturmmäntel ade, und alles, was stört -
wir holen uns wieder, was uns gehört!
Der Königsmörder soll zittern und beben.
Den Frevel zahlt Ulfric mit seinem Leben.
Wir Streiten und kämpfen ein Leben lang,
und kommt unser End', führt nach Sovngarde der Gang.
Doch dieses Land ist unser und soll unser bleiben -
wir werden die Fremden mit Schwertern vertreiben.

Und alles besteht aus Stein. Selbst die Betten. Wir werden hier keine Probleme mit dem Feuer eines Drachen bekommen.