Du körperloses, armseliges Stück Kleinhirn!

Die schlammgeilen Matschbirnen wollen mich umlegen und haben nicht mal den Anstand mir zu sagen, warum.

Ihre Mutter ist tot und Sie leben in einem postatomaren Ödland, in dem Sie keinen einzigen Freund haben. Tja, Sie sind nicht gerade ein Glückspilz.

Sie machen ja keinen sonderlich furcherregenden Eindruck, aber immerhin sabbern Sie nicht.

Na gut, vielleicht sind Sie ja sogar nützlicher als dieser Spirituist mit seinem blöden Grinsen und seinem Stamm aus Vollidioten.