Ihre Mutter ist tot und Sie leben in einem postatomaren Ödland, in dem Sie keinen einzigen Freund haben. Tja, Sie sind nicht gerade ein Glückspilz.

Na gut, vielleicht sind Sie ja sogar nützlicher als dieser Spirituist mit seinem blöden Grinsen und seinem Stamm aus Vollidioten.

Hier ist genug versteckt, aber nichts, was einem Haufen verrückt gewordener Degenerierter nützlich sein könnte.

Die schlammgeilen Matschbirnen wollen mich umlegen und haben nicht mal den Anstand mir zu sagen, warum.

Oh Gott, wenn mein Kind so aussehen würde, dann würde ich es auch im Stich lassen.