Hier ist genug versteckt, aber nichts, was einem Haufen verrückt gewordener Degenerierter nützlich sein könnte.

Ihre Mutter ist tot und Sie leben in einem postatomaren Ödland, in dem Sie keinen einzigen Freund haben. Tja, Sie sind nicht gerade ein Glückspilz.

Die schlammgeilen Matschbirnen wollen mich umlegen und haben nicht mal den Anstand mir zu sagen, warum.

Ich begreif nicht, warum sich überhaupt einer um dieses Drecksloch schert. Hier gibt's doch nur wiederliche Degenerierte und geisteskranke Halbirre.

Sie machen ja keinen sonderlich furcherregenden Eindruck, aber immerhin sabbern Sie nicht.