Geralt: Das Monster is tot. Ich habe es erschlagen. Es war ein Greif. Ein Erzgreif, um genau zu sein.
Wache: In dem Fall bin ich dankbar. Erzdankbar!

Man muss einen gewissen Wahnsinn an den Tag legen, um sich lebendig zu fühlen.

Ehrenwerte Städter, bitte denkt daran, etwaige Passanten zu warnen, bevor ihr die Nachttöpfe aus dem Fenster ausleert.

Soldat: Du befindest dich in einem militärischen Einsatzgebiet. Und wir sind für den Einzug der Kriegssteuer zuständig.
Geralt: Ihr seht eher aus, als wärt ihr für den Einzug von Wodka zuständig.

Wer so viel Geld hat wie ich, der wird umschwirrt wie frisches Fleisch von Fliegen. Jeder Nieser, jeder Rülpser wird beklatscht und bejubelt. Sie sind nicht alle verlogene Kriecher, das will ich nicht sagen... nur die meisten. Leider.