Geralt: Das Monster is tot. Ich habe es erschlagen. Es war ein Greif. Ein Erzgreif, um genau zu sein.
Wache: In dem Fall bin ich dankbar. Erzdankbar!

Ehrenwerte Städter, bitte denkt daran, etwaige Passanten zu warnen, bevor ihr die Nachttöpfe aus dem Fenster ausleert.

Weißt du, die Leute haben auch ständig meine Narbe angestarrt. Das hat mich auch geärgert.
Dann hab ich einen Blusenknopf mehr aufgemacht. Problem gelöst.

Runenschmied: Ich grüße dich. Gepriesen sei die Welt in ihrer nie endenden Schöpfung.
Geralt: Versteh mich nicht falsch, aber, ehlich - die Welt muss man nicht großartig preisen.
Runenschmied: Aah, Nordlinge. Immer unsympathisch, legen das Gesicht in Falten, missmutig, kritteln sogar an Begrüßungen rum.

Einen Fehlgeborenen hässlich zu nennen, ist, als würde man Scheiße als nicht besonders lecker zu bezeichnen: Es ist keine Lüge, aber die ganze Wahrheit ist es auch nicht.